scrisul ca mestesug ii face pe multi sa scrie si sa spuna ceva, dar asta nu inseamna decat o cacofonie de spusuri
Citeam,febril,cu febra de 38 de grade.
Am simtit dedublarea din corpul meu,devenisem diafana ca o litera,vazandu-ma atat de externa mie am intins mana sa ma trag de urechi inapoi in trup.
Dimineata se tatua peste ochii mei ca si cum orice lumina ar iesi de prin urechile mele rosii.Orice apus s-a nascut din gatul meu fierbinte si dornic de liniste.
Mi-a devenit respiratia doar tresaltarea sanilor adormiti,arzand in focuri fara flacara,de parca inima mea protesta umezita de benzina....sa vina presa,sa vina presa!
Vine ora pastilelor si cartea imi aluneca din maini.Este atat de ora 11,atat de sambata cu raceala de toamna incat si cafeaua are gust de piele arzanda.
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu